Una góndola va.

De los Andes a los Apeninos

No se trataba de emular a Marco ni a su mono Amedio pero en sentido contrario. No sabía cuales serían los acontecimientos ni el orden, y digamos que todo surgió de rebote, y bueno, esas cosas que surgen así, casi siempre se disfrutan más.
Ya ha pasado mucho desde que el verano terminó, pero es ahora, tal vez creyendo que con la retronspectiva no solo viaje mi recuerdo, cuando tengo tiempo de escribirlo. Si en Febrero me encontraba en plena ascensión a los Andes, en Agosto me vi camino de los Apeninos. La Costa Azul, Marsella, Mónaco, Cannes… entre frágiles recovecos de sueños alterados. Para llegar a la Toscana como en un laberinto incompleto, como un complejo sueño a desarrollar… Florencia, Fiesole, Lucca, Pisa, Siena…
Pasear por las calles de Florencia fue como una única melodía, como un único compás de trayecto a la eternidad.
Después, como en un único compás inaudible al brotar, la dirección se revolvió hacia la costa oeste; Costa Amalfitana, Nápoles, el Vesubio, Pompeya… Calabria.
Y como recorriendo la tangente de los pechos de una mujer, dejé pasar el estrecho de Mesina hasta Sicilia en un único despertar que aún hoy perdura.
Catania, Siracusa, Pantallica, Sciacca, Menfi, Silenunte, Erice, el Etna… Como un pensamiento de dos vértices sésiles, repletos de matices sonoros; me muevo, palpo y aumento casi mi enfermiza curiosidad.
Regreso. Bebo del quizás y retrocedo ante el mañana como un oficio extinto. El viaje es el ilusionista de la razón, el armazón de acero para los demolidos corazones… es simplemente mi necesidad.
Ahora ya solo transcribo intangibles malabares de palabras de lo que fue. Diviso argumentos sin sentido en un diluvio de imágenes, que no por más escondidas son menos esenciales.
Ahora, desde mi escritorio, exhibo nostalgia… y me siento orgulloso.
Fotos

Es seguro que en algún momento del recorrido sonara en el coche la canción de Einaudi que está en el Jukebox